Éramos
noivos. Eu a amava demais. Iríamos nos casar dali a alguns meses, na próxima
primavera. Era sua vontade o casamento na estação das flores. Nunca entendi. E
ficarei sem entender. Ela cuidava de tudo sobre o matrimônio. Desde a decoração
até a banda que iria tocar. Eu nem ligava muito. O mais importante era casar
com a pessoa certa. E ela era, eu sabia disso.
A
verdade é que mal consigo raciocinar sobre tudo o que aconteceu. Um trauma
profundo, uma dor na alma. Lembrar, agora, não trará o passado de volta. E a própria
dor aumenta. Dá uma queimação. Me sinto asfixiado. Uma ânsia que me faz vomitar.
Soa
até metafórico, apesar de real. Sinto grande vontade de externar tudo que está
dentro do mais obscuro baú das lembranças. Me empenho. Fecho os olhos. A
conversa, aquela derradeira, se materializa aos poucos em minha cabeça:
-- Deixa de ser bobo. A gente confia
um no outro, não é?
-- Eu sei, é que gosto tanto de passar
mais tempo contigo. Como é que vou ficar sozinho?
-- Deixa de ser dramático. É só uma
noite, uma festinha à toa. Daqui a pouco a gente já vai se ver de novo. Amanhã
não tem aquele churrasco do seu tio?
-- É, tudo bem. Você quer se livrar de
mim, então tá.
-- Engraçadinho. Não é isso. Nem
sempre dá pra ir a todos os eventos juntos.
-- Eu sei. A gente tem que pensar no
nosso futuro também.
-- Isso. Porque o mais importante é
que te amo.
-- Também te amo. Até amanhã.
O
abraço foi forte. A saudade, já grande. E ficaria maior, sem que eu ainda
soubesse.
Poucas
horas depois dessa nossa última conversa, a tal festa começou, mas nunca teve a
chance de terminar: a boate sofreu um incêndio, deixando destroços (e corpos) no
meio do recinto. Sem saber, deixou, também, corações queimados e em frangalhos.
Entre vítimas, familiares e simplesmente seres humanos minimamente sensíveis, a
dor foi profunda, de proporções dantescas. O trauma foi clareando em meio a um
luto que mais parecia um buraco negro faminto e voraz.
Com
muita tristeza ao relembrar de tudo, volto às andanças ainda pela praça, um
pouco absorto em minhas memórias esfiapadas. De tão distraído, quase esbarro em
duas pessoas: um homem e um menino. Deviam ser pai e filho. Passo a prestar
atenção neles, com maior curiosidade.
O
menino, em cima de uma bicicleta, cambaleia inseguro, contando com o auxílio
paterno. Ele olha para os lados e clama por ajuda. Não se desprende. E não anda.
De repente, o pai fecha os olhos da criança, que não percebe: ninguém mais o
ajudava. Andou sozinho. Abriu os olhos e percebeu. Sorriu. E eu sorri junto, hipnotizado
por aquela imagem marcante.
Foi
quando me dei conta de algo estranho: a sensação de já ter visto aquela cena
antes. Tudo muito familiar. Imagens isoladas passaram a povoar meus pensamentos
e lá fui eu de novo divagar pelas lembranças. A bicicleta, o menino, o pai, os
sentimentos de perigo e consagração sobre duas rodas, a praça, a brisa e o
clarão.
Ficou
tudo claro, como se de repente um estalo tivesse surgido. Ou alguém tivesse me
dado um impulso para a verdade, assim como o homem na praça.
O
quebra-cabeças começou a se encaixar, mesmo não tendo qualquer controle sobre
essa retomada. Veio, de repente, a revelação dentro da minha mente: aquele
menino era eu. Meu pai. Minha bicicleta. Minha praça. Minha consagração. Minhas
lembranças.
Tudo
fazia parte de um contexto, e, em nenhum momento, eu havia ligado os pontos. As
saudades da minha noiva, as andanças solitárias por aí, a brisa, a memória
despedaçada e aos poucos reconstruída.
Era um ciclo que conectava os fatos de uma forma que jamais havia
percebido. Talvez por ter ficado tempo demais chorando a perda do grande amor
da minha vida, não me dei conta de que foi ela quem me perdeu. Literalmente.
Agora
me lembro bem.
Nós
realmente nos abraçamos e nos despedimos.
Tínhamos
a festa mesmo.
A
boate de fato se incendiou.
Mas não
era ela quem estava lá. Era eu!
Era
eu.
Nunca
pensei que fosse chegar esse momento, muito menos assim, tão pensativo. Tão
morto e tão vivo.
Só
me resta aguardá-la para vivermos, juntos, nossa eternidade.
Porque
o verdadeiro amor a gente nunca esquece.
É
como andar de bicicleta.
*Obs: esse conto é uma pequena e impotente homenagem às vítimas e familiares da tragédia ocorrida na madrugada de hoje, na boate Kiss, de Santa Maria, no Rio Grande do Sul. Este blog presta sua solidariedade num momento tão difícil. Muita força a todos os envolvidos. Vão precisar.
Belo texto, Rodrigo. Carregado de uma emoção que nós dividimos com aqueles que perderam seus queridos, mesmo sabendo que nossa dor jamais poderá se comparar a deles.
ResponderExcluirAs palavras, e o gesto de utilizá-las, é o que nos resta, e o que temos.
Abraços.
Sem palavras... Vc, nesse lindo texto soube expressar todos os sentimentos reunidos e aflorados, não só daqueles que perderam seu ente ou amigo querido, como todos que sentiram uma profunda tristeza com tamanha tragédia. Para aliviar um pouco essa dor, o melhor remédio é colocar p/ fora toda emoção em lindas e verdadeiras palavras, que por sinal, foram muito bem redigidas por vc.
ResponderExcluirBjs